le sourire du scribe

Le dîner s’achevait. L’esprit en déroute, j’étais résolu à monter vite me coucher. Dormir, enfin ! Mais Estelle contraria ce projet. À peine avions-nous quitté la table qu’elle me dit en confidence, pas assez bas toutefois pour n’être entendue que de...

– Au revoir, me dit René, qui tenait l’alcool aussi bien que son père. Baroncle me raccompagna. Dans l’entrée, je remarquai une bibliothèque pleine de romans policiers. – Vous avez là une belle collection. – Oh ! ça, c’est rien. Il y en a le double dans...

– Vous appelez ça un détail ! m’écriai-je. Son sourire crispé m’agaçait. – C’est que j’ai été trompé par la manière dont Georges présentait les choses. Pour lui, c’était une bonne blague, vous comprenez ? Il prétendait avoir rencontré Blanche une photo...

– Pourquoi me montrez-vous ça à moi, et pas à Rohon ? – Vous ne lui cachez rien, vous ? – C’est-à-dire ? – Je ne sais pas, j’ai cru sentir une certaine tension dans vos rapports. Et le commissaire lui aussi vous bat froid. Vous êtes pourtant de vieux...

8. Bouyou et Rohon s’en allèrent ; mais le beau-frère d’Ursule dînerait et passerait la nuit aux Sycomores. – Volubile, ce petit Rohon, ricana Georges après leur départ. – Oui, dit Daniel, il n’a pas desserré les dents. – Oh ! mais si ; il a fait honneur...

Une image s’imposa brusquement à mon esprit, celle d’un étau se refermant autour de moi. Levant les yeux en entendant prononcer mon nom, je vis Bouyou qui m’observait d’un air bizarre. Il m’avait plusieurs fois mis en garde, sans préciser la nature du...

Tout en se laissant resservir, Bouyou prit la parole : – Louis me semble fatigué. Il doit manquer de sommeil. C’est très important de dormir. Moi, je dors beaucoup. Neuf heures par nuit au moins. Ça vous étonne, hein ? On croit souvent que les flics n’ont...

Naturellement, on parla de la mésaventure de Jacques, mais, souriant à travers ses pansements, le poète déclara être rentré un peu éméché ; quant à moi, je gardai d’autant plus volontiers le silence que j’avais l’esprit ailleurs. On changea de sujet....

Je m’étais accoudé au marbre de la cheminée : un soutien comme un autre ; réussissant peut-être à dissimuler mon trouble, sûrement pas à le dominer. Une puissante voiture monta l’allée. C’était la Mercedes. Georges entra par la porte-fenêtre. – Voilà...

Le trajet du retour me parut trop court. J’avais beau ralentir le pas, les Sycomores se propulsaient vers moi à une vitesse désastreuse. À quoi attribuer cette sensation, sinon à ma morosité ? De loin, je constatai sans surprise que Nathalie n’était plus...