Le Sourire du Scribe, 73
La tache grossissait. J’accélérai. Mais la Mercedes se rapprochait. – Je peux pas aller plus vite, ou c’est l’accident. Quand apparut la maison, entourée de mélèzes déplumés, la Mercedes n’était plus qu’à une centaine de mètres. C’était bien celle de...